Обложка

«Но верь, что в мире есть душа, a в ней твоё хранится имя»

Впервые с творчеством Марии РЕВКУЦ я познакомилась на интернет-портале «Стихи.ру». Она публикуется на этом сайте с 2016 года. Сейчас на её странице можно прочесть более 30 стихотворений.

Год назад золотая медалистка и обладательница высоких баллов ЕГЭ легко могла поступить на самые престижные направления обучения. Девушка выбрала филологию в СФУ.

В 2021 году Мария стала лауреатом первой премии всероссийского литературного конкурса «В начале было слово», который проводится при содействии общероссийской общественной организации «Союз писателей России», в составе жюри — члены Союза писателей, преподаватели Литературного института имени А.М. Горького, известные литературные критики.

— Когда я ещё училась в одиннадцатом классе, узнала, что можно отправить на этот конкурс 10 стихотворений, и решила послать заявку, — вспоминает Мария Ревкуц. — Но то ли из-за ковидных ограничений, то ли потому, что было много, порядка 40 тысяч, рукописей от почти 1700 соискателей, жюри долго рассматривало работы. Я уже почти забыла про этот конкурс, как вдруг на торжественной линейке, где всем выпускникам нашей школы вручали аттестаты, объявили о моей литературной победе. Церемонию вручения премии должны были проводить в Москве, в Доме Правительства, но из-за пандемии отменили. Стихотворения победителей конкурса вошли в итоговый сборник.

— А когда ты начала писать стихи? — спрашиваю Марию.

— Первые стихи начали складываться уже лет в пять и даже чуть раньше, — признаётся девушка. — Пробовала рифмы «на зуб», как ребёнок погремушку. А более серьёзные стихотворения появились чуть позже, лет в 8-9. Первое из таких стихотворений вообще было написано на спор: на отдыхе в Таиланде я познакомилась с девочкой-ровесницей и предложила посоревноваться в сочинении стихов. Тогда я написала стихотворение «Белая берёза», которое потом опубликовали в моём первом личном сборнике.

Благодаря наличию в СФУ пандусов и лифтов Мария учится очно, ведь только в доступной среде она может свободно передвигаться на коляске без сопровождения.

— Возможность очного обучения — это просто чудо! — говорит мама студентки Елена ЛИДЕР. — Маша посещает все лекции и семинары.

С колыбели мама читала девочке стихи и сказки, поэтому в полтора года она уже уверенно декламировала «Бородино», а в два года научилась читать. Заниматься специально Машу никто не заставлял, просто книги стали для неё настоящими друзьями.

Мария окончила красноярскую гимназию №16. До четвёртого класса родители водили дочь в школу, а когда началась кабинетная система, пришлось перейти на домашнее обучение. Но девочка могла присутствовать на классных и общешкольных мероприятиях. Сейчас родная гимназия ждёт талантливую студентку на педагогическую практику и готова потом принять на постоянную работу.

— Как рождаются стихи — во сне или наяву? Мгновенно? Или это плод долгих раздумий? А может быть, заказ?

— Могу и на заказ, но для этого нужно дать созреть в себе эмоции. Когда чувствую, что повод хороший, мне и самой хочется человеку сделать приятное. Степень заказности может быть разная, как и разная степень вдохновения.

Бывает, придёт неожиданная метафора, но при этом её обдумываешь. А бывает чистейшее вдохновение — вот тогда стихи летят, льются, как обыкновенная человеческая речь: начинаешь думать стихами, говорить стихами.

Стихотворения у меня разные. Иногда я обыгрываю в них сюжеты из жизни. Иногда они рождаются как синтез жизни и фантазии. Частый мотив моей лирики — обращение к прошлому, которого я не видела и не знала, но много об этом читала. Если вы откроете мой плейлист в ВКонтакте, то найдёте там, например, Владимира ТРОШИНА, хотя это не самый известный советский певец, даже мои родители его не знают. Как и Георгия ВИНОГРАДОВА, а я вот слушаю теноров XX века, и мне нравится.

Пишу сейчас сказку в стихах о Василисе Микулишне, где есть сатира на издержки прошедшей эпохи. У меня много отсылок к XIX веку, испытываю особую любовь к этому периоду. Иногда в голове сама собой рождается мелодия к стихам. Вот бы какого-то музыканта найти, напеть ему, а он бы переложил на ноты...

— Мария, жить с талантом интересно или... мучительно?

— Это радостно! Меня, во всяком случае, это совсем не мучает. Я считаю, что любой творческий человек всегда немного сумасшедший, в хорошем смысле этого слова.

Сейчас я работаю над стихотворной пьесой, где планирую нарушить правила, принятые в классической комедии. Это скорее лирическая фантастическая трагикомедия. При этом необходимо справиться с непростой задачей: избавить традиционный сюжет от легкомысленного тона комедии положений. У меня будет комедия нравов, но при этом с перемещением во времени, что довольно сложно, потому что обычно, когда подобное происходит, комический эффект достигается за счёт незнания перемещённым субъектом той эпохи, в которую он попал. В пьесе присутствует философская мысль о том, что всё повторяется, всё циклично, а люди остались такими, какими были всегда. Собираюсь «нарисовать» в этой пьесе портретную галерею людей, которые мне дороги, а с другой стороны — карикатуры на их антагонистов.

— И какие у антагонистов пороки?

— Это тип шпиона, который мешает свободному человеку творить — клевещет, доносит. А ещё я начала писать поэму «Манкурт» с опорой на роман Чингиза АЙТМАТОВА «И дольше века длится день».

Почему мне это интересно? Хочется показать трагедию человека, который помимо собственной воли потерял душу, личность, совесть, любовь, свободу, Родину. Выбор жанра тоже не случаен: не так давно по телевизору услышала утверждение, что эпическая поэма исчерпала себя, что она архаична и мертва для современной литературы. Я попытаюсь доказать обратное.

Есть и другие планы: хочу написать трагедию «Иоанн Грозный». Первый русский царь — личность неоднозначная. В глубине души мне жаль мальчика, на глазах у которого убили его молодую красивую мать, а после — старшего друга и наставника митрополита Макария. Все люди, которых любил Иван IV, подвергались клевете толпы. Так, его бабушку обвинили в московских пожарах 1537 года, а любимую первую жену Анастасию Романовну отравили. Ещё в юности у него отняли всех близких. Если бы этого не случилось, и царь не рос бы в атмосфере кровопролития, грязных интриг и распутства, то не стал бы жестоким деспотом. Трагедия Грозного — трагедия неутолённой жажды мести. Несчастный не знает, кто именно его враг, и потому считает врагом каждого. Мечтаю, чтобы в моей трагедии отразилась неизбывная печаль по погибшему гениальному человеку, которым он мог стать, если бы всё сложилось иначе.

— Часто приходится переделывать то, что было написано ранее?

— Бывает, что-то полностью переделываю, но не часто. Иногда лишь одну строку меняю — просто что-то внутри перещёлкивает, и понимаю, что должно быть по-другому.

— Важна ли тебе оценка твоих произведений со стороны?

— Если меня критикуют справедливо, я это принимаю. Но однажды на литературном конкурсе «Прямая речь» мне сказали что-то вроде: вы не имеете права употреблять слова «коль», «доселе», потому что это уровень баснописца Крылова. Там было много и справедливой критики, но когда человека ограничивают в том, чтобы пользоваться всем богатством своего родного языка, это неправильно.

Сессию Маша сдала на одни пятёрки и считает, что ей повезло с преподавателями. Например, она очарована Владимиром Кирилловичем ВАСИЛЬЕВЫМ, который ведёт у первого курса «Введение в литературоведение».

— Владимир Кириллович просто перевернул моё сознание. Он заставил меня до конца понять то, что таилось в глубине разума в виде смутных догадок и предположений. Его идеи об архетипе и психической структуре личности помогают объяснять глубинные мотивации героев. Теперь мы с одногруппницей будем защищать совместный проект, где попытаемся с точки зрения архетипа разобрать произведения школьной программы. Начнём с «Евгения Онегина». Это моё любимое произведение, но я воспринимаю его героев совсем не так, как они традиционно оцениваются отечественной наукой. Изучение архетипа без понимания Священного Писания невозможно, это первотекст. Если привлечь этот важнейший источник к научному анализу, то окажется, что Онегин, с точки зрения архетипа, — демон-искуситель, который всех тянет на дно. Он соблазняет Ольгу, сбивает с верного пути Татьяну, мешая обеим найти истинное счастье. Убийство Онегиным Ленского приобретает в свете архетипики ещё более трагический оттенок: ведь юный поэт не просто убит, он похоронен как самоубийца (потому что дуэлянт). Онегин обрёк светлую, чистую душу молодого человека на вечные муки. Об этом мало кто задумывается, читая роман сегодня.

— Иногда Маша сочиняет стихи на английском. Пару раз переводила Пушкина, у которого особенно сложно сохранить мелодику и поэтику языка, — говорит её мама. — Поэтический дар дочери для меня — чудо. Впрочем, среди наших предков были любители словесности. Например, мой прадед возглавлял Саратовскую гимназию, был по образованию историк-филолог. У нас дома хранятся книги из его библиотеки: «Всемирная история» ШЛЁССЕРА, «История XIX века» под редакцией профессоров ЛАВИССА и РАМБО, другие уникальные издания. Машин дедушка писал стихи.

На прощание Мария подарила мне свой авторский сборник «Ароматы России», изданный в прошлом году. Что-то мне подсказывает: ещё буду гордиться, что в моей библиотеке есть этот экземпляр.

Стихи Марии Ревкуц

Кто есть поэт

Всякий, кто слышал в стенаньях старинного шкапа
Долгую исповедь трёх поколений людей,
Всякий видавший, как ливень, на стёкла накапав,
Там оставляет следы от тигриных когтей,

Всякий, кто кружево видел в морозных узорах,
Всякий, кто песню приметил в жужжании пчёл,
Всякий, кто понял, что ссоры рождаются в спорах,
Всякий, кто в зыби озёрной поэму прочёл,

Всякий, топивший сердец островерхие льдины,
Всякий, презревший плебейский бездейственный сон,
Всякий, узревший слезинку в глазу лошадином,
Всякий, под сердцем носивший горящий огонь,

Всякий, кто гладил берёзкину девичью кожу,
Кто протоптал на коне золотистую рожь,
Всякий, в чью душу чужие без стука не вхожи,
Всякий, кто так на ребёнка порою похож,

Всякий, кто пению птиц отвечает улыбкой,
Кто не считает оставшихся чистых страниц,
Всякий, кто плакал над стоном терзаемой скрипки,
Падал пред влагой ручья серебристого ниц,

Всякий, которому Небо — не тряпочка ситца,
Всякий, которому Солнце — не выспренний шар,
Всякий, кто только Его да забвенья боится,
Всякий, которому песня — и мука, и дар.

Смерти противник, до жизни же — ярый охотник,
Всякий, кому утешения в сытости нет,
Слова гончар и созвучий пленительных плотник
Есть настоящий, правдивый, природный поэт!

Имя твоё

Мне в имени твоём печаль
Изгнанника, что в море ходит
И неотступно смотрит вдаль,
А берег милый не находит…

Мне в имени твоём одном
Такое счастье неземное,
Как будто сам ты дышишь в нём,
Как будто в нём ты здесь, со мною.

Я в нем для сердца берегу
Не угасающее пламя,
Я не отдам его врагу,
Оно — и меч, и щит, и знамя.

Мне в звуках трепетных его
Звенящий шорох листопада,
И звёздных далей торжество,
И золотистость винограда,

И моря гул, и блеск луны,
И ветра шум, и грохот грома,
И прелесть чуждой стороны,
И теплота родного дома.

И первый снег, и летний зной,
И шелест вековой дубравы,
И светлый, радостный покой,
И канонада битвы бравой.

Не завлекая, не маня,
Не принуждая к обороне,
Ты удержать сумел меня
На нежно-палевой ладони.

Ты не играешь в «дураки»,
И не сулишь земного счастья,
Ты не сжимаешь в кулаки
Две смугло-бронзовые пясти.

Как бабочка, хрустальный прах,
Чьи крылья столь прозрачно-тонки,
Садится, презирая страх,
На руку честную ребёнка,

Так ты привлёк меня, шутя,
И занял долгим разговором…
Я — бабочка, а ты — дитя
С лазоревым, искристым взором.

Мне так легко с тобой вдвоём…
Что время, моды, непогоды!..
В объёмном имени твоём
Есть неревнивая свобода…

Но я свободы не хочу,
Её бестрепетно отрину!
Скажи: «Лети!» - не улечу,
Кричи: «Уйди!» - и не покину.

Нет! Наши милые года
Со счастьем, горем, смехом, болью
Не отдала б я никогда
За неприкаянную волю.

Порой, один, в угрюмом зле,
Ты звал забвение немое,
Но знай: есть сердце на земле,
Что молит о твоём покое.

Порой, в душе лелея месть,
Ты род наш пел и клял нас снова,
Но ведай: сердце в мире есть,
Что твоему внимает слову.

Пусть день за днём летит, спеша,
И исчезает в лёгком дыме,
Но верь, что в мире есть душа,
А в ней твоё хранится имя.

Соперница

Любимая твоя уже пришла...
И к ней тебя немножко я ревную.
Ведь больше я тебе дарю тепла
И в сотню раз нежней тебя целую!

Она, блудница, медь волос своих
Тебе на плечи нагло разметала,
И ей ты посвятил свой лучший стих!
А этого для ревности немало...

В моих глазах свеча тепло зажглась,
Её же взгляд каскады молний мечет,
Но блеск лукавый льдисто-серых глаз
Тебе каким-то чудом душу лечит.

Я ласкова -она же холодна,
Я постоянна- а она капризна,
Я весела-она же так грустна,
Как будто по кому-то правит тризну.

И всё-таки она тебе милей,
Богатая на злато королева,
Лукавою весёлостью своей,
Внезапной сменой милости и гнева.

Ты каждый год в деревню ездишь к ней.
Там ждёт она тебя, тоской объята,
Лишь только нос покажешь из сеней,
Кидается на шею:то-то рада!

А вечерком,потягивая ром,
Взяв у тебя поэзии уроки,
Твоим слегка покусанным пером
Свои выводит золотые строки.

Гляди! Тебе соперница она
И вызвала тебя на поединок!
Вон, пишет ямбом на стекле окна
Прозрачными чернилами дождинок!

И на коленях у тебя сидит...
Тебя, ероша волосы, ласкает,
И перед светом на твоей груди,
Счастливица...блаженно засыпает.

Вокруг разжегши всполохи огня,
Оставит на деревьях снега проседь...
Но кто она- соперница моя?
Волшебница... чарующая осень.

Коллекционер

Спасайтесь все, кому летать охота!
Его душа не знает полумер,
Спасайтесь все! Выходит на охоту
До красок жадный коллекционер.

Ах, бабочки, обрывки пёстрой сказки!
Он кормит вами свой могучий дар,
Он вытравит из вас все ваши краски
И превратит их в сладостный нектар.

Печалей ваших сроду он не ведал,
Но, в пароксизме рифм дыша едва,
Из ваших слёз он выльет, как из меди,
Крылатые, звенящие слова.

Порой, прибегнув к едкому злословью
И вашу юность желчью отравив,
Заставит ваши души плакать кровью
И ей напишет… памятник любви!

Нет, он не лицемер, и не Иуда,
И не ханжа расчетливый Прокруст,
Он просто ценит красоту, как чудо,
Сгорая сам в огне не лживых чувств.

Небесные цветы земного лета,
На вас печать смертельная легла:
Распяты вы по прихоти поэта
В изящном взмахе хрупкого крыла…

Смеясь в лицо разумному закону,
Вы так смелы у роковой черты!..
Не сдерживая радостного стона,
Вы гибнете во имя красоты!..

Вы все готовы жертвовать собою,
Приняв с восторгом правила игры,
Вы все сдались художнику без боя
Чтоб трепетать на острие иглы!..

Жестоки и кровавы эти жмурки,
Но муки были вовсе не пусты:
В веках остались нежные фигурки,
Что замерли во славу красоты…

Найдёте вы приют в последнем доме,
Где места нет ни боли, ни вине:
Всех вас поселит в бархатном альбоме
Рукою тонкой коллекционер.

И всё-таки, какое наслаждение
Быть бабочкой, погибшей для мечты,
И знать, что чьё-то чудное мгновенье,
Застывшее навеки — это ты…

Похожие материалы